quinta-feira, julho 10, 2003
ilfponKtodapoesiatodaKnopfli*
leio no jl que já aí andam quinhentas e quarenta páginas de obra poética de rui knopfli, pela imprensa nacional/casa da moeda. eu não posso assegurar, porque ainda não me passaram pelas mãos todas aquelas folhas, sequer lhe avistei a capa, mas certamente por lá:
Entreteço palavras
na malha áspera destes versos
e a tessitura triste que faço
mais esmorece no azul baço
do papel. Entristeço então
a alma numa renda miúda
e apertada de ponto incerto
e complicado. Estabeleço assim
dois mundos convergentes:
A textura entristecida dos versos
e a tristeza entretecida da alma.
E logo esqueço onde tudo isto
teve começo:
Se de entristecer palavras,
se de entretecer sentimentos,
se de constranger a alma,
se de contristar palavras:
se me contristei constrangendo,
se me constrangi contristando.
Sei que me contristo entretecendo
E me entreteço de tristeza.
e depois tenho esta imediata simpatia pelos poetas que falam das coisas da oficina e da carpintaria...
eu trabalho, dura e dificilmente,
a madeira rija dos meus versos
sílaba a sílaba, palavra a palavra
leio no jl que já aí andam quinhentas e quarenta páginas de obra poética de rui knopfli, pela imprensa nacional/casa da moeda. eu não posso assegurar, porque ainda não me passaram pelas mãos todas aquelas folhas, sequer lhe avistei a capa, mas certamente por lá:
Entreteço palavras
na malha áspera destes versos
e a tessitura triste que faço
mais esmorece no azul baço
do papel. Entristeço então
a alma numa renda miúda
e apertada de ponto incerto
e complicado. Estabeleço assim
dois mundos convergentes:
A textura entristecida dos versos
e a tristeza entretecida da alma.
E logo esqueço onde tudo isto
teve começo:
Se de entristecer palavras,
se de entretecer sentimentos,
se de constranger a alma,
se de contristar palavras:
se me contristei constrangendo,
se me constrangi contristando.
Sei que me contristo entretecendo
E me entreteço de tristeza.
e depois tenho esta imediata simpatia pelos poetas que falam das coisas da oficina e da carpintaria...
eu trabalho, dura e dificilmente,
a madeira rija dos meus versos
sílaba a sílaba, palavra a palavra
