terça-feira, dezembro 16, 2003
dual #4
Queimam-se-me os dedos de chegar tarde à súbita
luz tão compacta que quase só um plano branco em frente
— não entro na comparação necessária com o Inverno —
sustento-me de caminhar de concorrer com o entardecer
ainda que sempre a pulsação atrasada como se a morte estivesse
antes da sílaba em involuntária mudez determinando
começa-me o medo onde as palavras se desassemelham
Queimam-se-me os dedos de chegar tarde à súbita
luz tão compacta que quase só um plano branco em frente
— não entro na comparação necessária com o Inverno —
sustento-me de caminhar de concorrer com o entardecer
ainda que sempre a pulsação atrasada como se a morte estivesse
antes da sílaba em involuntária mudez determinando
começa-me o medo onde as palavras se desassemelham
