segunda-feira, janeiro 05, 2004
xisto #1*
Não tenho vontade de preparar a infância
para que aconteça de novo,
ainda que a sombra das árvores dê laranjas
a quem passe no caminho
e isso, dizem-me, é o Inverno.
..........................................................
O mais provável é que ela não fosse aquela que ali estava, por volta do meio-dia a caminhar perto das oliveiras e a tentar, como lhe mostravam, lançar as pedras como os pastores. Não o conseguiu. Era necessário um movimento de pulso que não se condoesse com poemas e soubesse, na carne e nos músculos, o que era a lonjura. Podia ter ficado triste mas, com as suas frágeis flores amarelas, a giesta negral contrariava o Inverno e ela conservou uma entre os dedos até àquela casa que não era sua.
Não tenho vontade de preparar a infância
para que aconteça de novo,
ainda que a sombra das árvores dê laranjas
a quem passe no caminho
e isso, dizem-me, é o Inverno.
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O mais provável é que ela não fosse aquela que ali estava, por volta do meio-dia a caminhar perto das oliveiras e a tentar, como lhe mostravam, lançar as pedras como os pastores. Não o conseguiu. Era necessário um movimento de pulso que não se condoesse com poemas e soubesse, na carne e nos músculos, o que era a lonjura. Podia ter ficado triste mas, com as suas frágeis flores amarelas, a giesta negral contrariava o Inverno e ela conservou uma entre os dedos até àquela casa que não era sua.
