segunda-feira, março 22, 2004
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depois é a voz quase sussurrada. o empregado do café a pedir que repita e um esforço tão grande para repetir, em bicos de pés, como se fossem os calcanhares ligados à terra que segurassem a voz. a garganta que não está preparada e as palavras a sairem arranhadas e fora de tom. são os espaços mais apertados no meio dos estranhos. se tenho comichão nas costas, é o meu cotovelo na barriga do senhor. são as pressas que não tenho. caminhar de olhos no chão, sem dar conta do chão. é tropeçar, apesar dos olhos no chão. são compromissos com um futuro desastre, são mentiras para passar o tempo.
cláudia caetano
depois é a voz quase sussurrada. o empregado do café a pedir que repita e um esforço tão grande para repetir, em bicos de pés, como se fossem os calcanhares ligados à terra que segurassem a voz. a garganta que não está preparada e as palavras a sairem arranhadas e fora de tom. são os espaços mais apertados no meio dos estranhos. se tenho comichão nas costas, é o meu cotovelo na barriga do senhor. são as pressas que não tenho. caminhar de olhos no chão, sem dar conta do chão. é tropeçar, apesar dos olhos no chão. são compromissos com um futuro desastre, são mentiras para passar o tempo.
cláudia caetano
