sexta-feira, janeiro 30, 2004
magnólias*
Imogen Cunningham
Eu. Nada tenho para dizer. Sou um tudo nada mais finita que o mundo. Penso em flores. Magnólias. Ando obcecada com as magnólias. Vejo-as por todo o lado. Pressinto-as depois de cada curva. Hoje duas árvores. Hoje, uma árvore enorme por detrás de uma casa. Brancas. As magnólias. Têm de ser brancas. As lilases não me satisfazem. Também me disseram que florescem um tudo nada mais tarde. Um dia escrevi qualquer coisa sobre “rosas bravas que florescem por engano no Inverno”. O verso do poeta está trocado mas ainda assim é Janeiro. Inverno. Não é importante. É inverno e as magnólias abrem à noite. O branco empurra a noite. Abre-a. Também. É como uma dança. A claridade. É isso. A claridade. O desejo é como a claridade. Abre-se. Abre-me. Gentilmente. E depois. Dizemos noite como se uma palavra perfumasse o que ainda agora ficou para trás. Não sei se suporto. O que me fazem as magnólias. E vem. De novo. A noite. Entre o pudor e o sobressalto. Língua no contorno. Das sombras. Dos seios. Magnólias. Em flores. Um tudo nada mais. Nada para. Eu.
Sandra Costa
Imogen Cunningham
Eu. Nada tenho para dizer. Sou um tudo nada mais finita que o mundo. Penso em flores. Magnólias. Ando obcecada com as magnólias. Vejo-as por todo o lado. Pressinto-as depois de cada curva. Hoje duas árvores. Hoje, uma árvore enorme por detrás de uma casa. Brancas. As magnólias. Têm de ser brancas. As lilases não me satisfazem. Também me disseram que florescem um tudo nada mais tarde. Um dia escrevi qualquer coisa sobre “rosas bravas que florescem por engano no Inverno”. O verso do poeta está trocado mas ainda assim é Janeiro. Inverno. Não é importante. É inverno e as magnólias abrem à noite. O branco empurra a noite. Abre-a. Também. É como uma dança. A claridade. É isso. A claridade. O desejo é como a claridade. Abre-se. Abre-me. Gentilmente. E depois. Dizemos noite como se uma palavra perfumasse o que ainda agora ficou para trás. Não sei se suporto. O que me fazem as magnólias. E vem. De novo. A noite. Entre o pudor e o sobressalto. Língua no contorno. Das sombras. Dos seios. Magnólias. Em flores. Um tudo nada mais. Nada para. Eu.
Sandra Costa
eros #4
Kofton
seguro os dedos antes de chegar a ti
seguro-me de cansaços que hesitam
agora
que depois do primeiro toque
logo a língua
no peito
logo o corpo sem outro sentido
que o do sangue
na base do desejo
logo o corpo todo na ânsia de
caber todo no teu
corpo todo
depois
é tão bonito quando te vens
cláudia caetano
Kofton
seguro os dedos antes de chegar a ti
seguro-me de cansaços que hesitam
agora
que depois do primeiro toque
logo a língua
no peito
logo o corpo sem outro sentido
que o do sangue
na base do desejo
logo o corpo todo na ânsia de
caber todo no teu
corpo todo
depois
é tão bonito quando te vens
cláudia caetano
quinta-feira, janeiro 29, 2004
sem cortinas*
A Ana, a Fábia, a Juliana, a Sandra e a Sara são minhas alunas do 12.º Ano e, hoje de tarde, surpreenderam uma pequena plateia de três professores e vinte e poucos alunos com um dom natural para o teatro. Escreveram um texto original e que se adaptasse à matéria que estavam a leccionar em História, construíram e interiorizaram nove personagens que contam uma história, mudaram de adereços e guarda-roupa de luz apagada entre as dez cenas e deram-nos uma expressividade nos gestos e nas falas que nos fizeram emocionar. Inexplicavelmente, foi a primeira experiência teatral delas. Pelo que me diz respeito, não será a última.
A Ana, a Fábia, a Juliana, a Sandra e a Sara são minhas alunas do 12.º Ano e, hoje de tarde, surpreenderam uma pequena plateia de três professores e vinte e poucos alunos com um dom natural para o teatro. Escreveram um texto original e que se adaptasse à matéria que estavam a leccionar em História, construíram e interiorizaram nove personagens que contam uma história, mudaram de adereços e guarda-roupa de luz apagada entre as dez cenas e deram-nos uma expressividade nos gestos e nas falas que nos fizeram emocionar. Inexplicavelmente, foi a primeira experiência teatral delas. Pelo que me diz respeito, não será a última.
tardes de Janeiro*
Assim que as tardes se começam a abrir
entre as mimosas, os segredos ainda nítidos
como o frio na face das palavras, aproximo
a poesia da doce agonia da dança.
Vislumbra-se então a linguagem da certeza,
a linguagem dos pássaros que regressam
à longitude do sol
porque evidente o movimento,
e tão azul a promessa que permanece. *
Sandra Costa
* Janeiro de 2003.
Lembro-me perfeitamente.
Assim que as tardes se começam a abrir
entre as mimosas, os segredos ainda nítidos
como o frio na face das palavras, aproximo
a poesia da doce agonia da dança.
Vislumbra-se então a linguagem da certeza,
a linguagem dos pássaros que regressam
à longitude do sol
porque evidente o movimento,
e tão azul a promessa que permanece. *
Sandra Costa
* Janeiro de 2003.
Lembro-me perfeitamente.
Janeiro*
Janeiro despede-se com sol,
com o rasto das mimosas sobre a estrada,
com a fragilidade sensual das magnólias longe dos meus dedos,
com um pouco mais de silêncio,
com cinco palavras que vieram antes e permanecem ainda intocáveis porque os corpos se comportam como poemas,
com o fulgor* dos dias que crescem, fôssemos árvores.
*Aqui.
Janeiro despede-se com sol,
com o rasto das mimosas sobre a estrada,
com a fragilidade sensual das magnólias longe dos meus dedos,
com um pouco mais de silêncio,
com cinco palavras que vieram antes e permanecem ainda intocáveis porque os corpos se comportam como poemas,
com o fulgor* dos dias que crescem, fôssemos árvores.
*Aqui.
quarta-feira, janeiro 28, 2004
para o A. A. e a A. A., por razão nenhuma*
que interesse divulgar mas reparem bem
nas iniciais dos vossos nomes!
Poema místico
Regresso a casa e as mimosas acumulam-se
nas bermas do caminho. A casa é amarela
e cai-me um livro do regaço quando saio do carro.
Van Gogh, o da Tashen, não resiste e abre-se
precisamente num girassol quando a chuva
começa a cair. De cabelos molhados, coloco
a chave na fechadura, como por acaso.
Sandra Costa
que interesse divulgar mas reparem bem
nas iniciais dos vossos nomes!
Poema místico
Regresso a casa e as mimosas acumulam-se
nas bermas do caminho. A casa é amarela
e cai-me um livro do regaço quando saio do carro.
Van Gogh, o da Tashen, não resiste e abre-se
precisamente num girassol quando a chuva
começa a cair. De cabelos molhados, coloco
a chave na fechadura, como por acaso.
Sandra Costa
exercícios do inútil [sem autorização]*
#1 | Esperar (sempre).
#2 | Tentar perceber porque é que... se eu...
#3 | Pensar em escrever.
#4 | Olhar as tintas.
#5 | Andar calçada.
#6 | Enquadrar (me e se) (socialmente).
#7 | Evitar chocolate.
margarete
#1 | Esperar (sempre).
#2 | Tentar perceber porque é que... se eu...
#3 | Pensar em escrever.
#4 | Olhar as tintas.
#5 | Andar calçada.
#6 | Enquadrar (me e se) (socialmente).
#7 | Evitar chocolate.
margarete
problema de linguagem*
Acho que é um problema de linguagem
este meu amor por ti:
comporta-se como o corpo que acorda
ainda agarrado aos sonhos,
levemente agoniado,
sem protecção contra a realidade
contra as palavras.
Sandra Costa
Acho que é um problema de linguagem
este meu amor por ti:
comporta-se como o corpo que acorda
ainda agarrado aos sonhos,
levemente agoniado,
sem protecção contra a realidade
contra as palavras.
Sandra Costa
(mais) exercícios do inútil*
#1 | insistir nos beijos
#2 | cantar mesmo quando não se sabe a letra
#3 | acumular cotão no umbigo
#4 | roer a pele dos dedos desunhados
#5 | sorrir a dor
#6 | beber a cerveja morta
#7 | abraçar o corpo que parte
cláudia caetano
#1 | insistir nos beijos
#2 | cantar mesmo quando não se sabe a letra
#3 | acumular cotão no umbigo
#4 | roer a pele dos dedos desunhados
#5 | sorrir a dor
#6 | beber a cerveja morta
#7 | abraçar o corpo que parte
cláudia caetano
desejo*
pode ser
só isto
o desejo
se me transformas
em campânula
Sandra Costa
pode ser
só isto
o desejo
se me transformas
em campânula
Sandra Costa
segunda-feira, janeiro 26, 2004
imagias #11
Wilhelm Hammershøis, 1903
serão sempre estes os lugares onde mais me reconheço
onde luz e sombra moldam (ou atenuam?)
as superfícies da solidão
Sandra Costa
Wilhelm Hammershøis, 1903
serão sempre estes os lugares onde mais me reconheço
onde luz e sombra moldam (ou atenuam?)
as superfícies da solidão
Sandra Costa
às segundas*
§1. a cidade muito cinzenta sob a chuva
§2. as árvores da Cordoaria pelo céu dentro, nuas e intocáveis
§3. um pé atrás de outro pé sobre a água
§4. o claustro ilegível, sim, sem luz
§5. um rapto combinado à meia-noite e o desfloramento aos treze anos, sem violência alguma
§6. duas cartas de amor anexadas como provas irrefutáveis do crime, uma caligrafia desenvolta e envolvente, longe de platonismos: beijos pelo corpo todo
§7. no regresso, uma película de pó e de silêncio nas mãos
§1. a cidade muito cinzenta sob a chuva
§2. as árvores da Cordoaria pelo céu dentro, nuas e intocáveis
§3. um pé atrás de outro pé sobre a água
§4. o claustro ilegível, sim, sem luz
§5. um rapto combinado à meia-noite e o desfloramento aos treze anos, sem violência alguma
§6. duas cartas de amor anexadas como provas irrefutáveis do crime, uma caligrafia desenvolta e envolvente, longe de platonismos: beijos pelo corpo todo
§7. no regresso, uma película de pó e de silêncio nas mãos
não*
sei
escrever
sobre
a morte
dos
outros.
sei
escrever
sobre
a morte
dos
outros.
domingo, janeiro 25, 2004
Hoy vas a entrar en mi passado*
Enquanto coloco um pé fora de casa
e o resto do corpo vem um passo
atrás adquirindo a natureza dos lugares
de passagem, tudo em mim flui e
diminui-se de distância e versos
inteiros inadequam-me à respiração:
hoy vas a entrar em mi passado *.
Sandra Costa
Enquanto coloco um pé fora de casa
e o resto do corpo vem um passo
atrás adquirindo a natureza dos lugares
de passagem, tudo em mim flui e
diminui-se de distância e versos
inteiros inadequam-me à respiração:
hoy vas a entrar em mi passado *.
Sandra Costa
in the cut*
In the cut, de Jane Campion
Um filme sobre o que deseja uma mulher*,
numa cidade onde só faz sentido ter o olhar perdido,
de palavra em palavra, de poema em poema,
desfazendo imagens.
Que sera, sera, what ever will be, will be...
* A crónica de EPC só peca por não intuir Meg Ryan
e exagerar falo-psicanaliticamente.
In the cut, de Jane Campion
Um filme sobre o que deseja uma mulher*,
numa cidade onde só faz sentido ter o olhar perdido,
de palavra em palavra, de poema em poema,
desfazendo imagens.
Que sera, sera, what ever will be, will be...
* A crónica de EPC só peca por não intuir Meg Ryan
e exagerar falo-psicanaliticamente.
