sexta-feira, junho 25, 2004
ute lemper*
não fui a nenhum dos estádios, nem irei, assistir a qualquer um dos jogos da selecção nacional neste europeu. importa que já tenho bilhete para a ute, no dia 19. gosto de ver os jogos da selecção em casa, a comer camarões, por exemplo, e a entornar umas cervejas. saltar da cadeira de quinze em quinze minutos, apanhar a cadeira, que entretanto caíra, voltar a sentar-me, descascar mais um camarão, engasgar-me, meter um bocado de pão torrado à boca qu'é p'ra isso ir p'ra baixo. enfim, essas coisas. mas isto é um post sobre a ute, a senhora que vou ver quinze dias depois de ter assistido à final do europeu.
a propósito, sempre gostei muito do ricardo, que me caia já aqui uma bigorna na cabeça se por algum momento deixei de acreditar no seu talento.
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não fui a nenhum dos estádios, nem irei, assistir a qualquer um dos jogos da selecção nacional neste europeu. importa que já tenho bilhete para a ute, no dia 19. gosto de ver os jogos da selecção em casa, a comer camarões, por exemplo, e a entornar umas cervejas. saltar da cadeira de quinze em quinze minutos, apanhar a cadeira, que entretanto caíra, voltar a sentar-me, descascar mais um camarão, engasgar-me, meter um bocado de pão torrado à boca qu'é p'ra isso ir p'ra baixo. enfim, essas coisas. mas isto é um post sobre a ute, a senhora que vou ver quinze dias depois de ter assistido à final do europeu.
a propósito, sempre gostei muito do ricardo, que me caia já aqui uma bigorna na cabeça se por algum momento deixei de acreditar no seu talento.
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quinta-feira, junho 24, 2004
A ferros!!!*
Portugal!!!
Portugal!!!
terça-feira, junho 22, 2004
"Eliot na alex..":*
rezava assim a mensagem enviada. Depois?... Depois
foram 30 minutos entre a voz dela e a voz dele e que
acabaram assim (fazer um fim é fazer um começo):
V
O que chamamos o começo é muitas vezes o fim
E fazer um fim é fazer um começo.
O fim é de onde nós partimos. E toda a locução
E frase que está certa (onde toda a palavra está em casa
E toma o seu lugar em apoio das outras,
A palavra nem hesitante nem aparatosa,
Um relação fácil do velho com o novo,
A palavra comum exacta sem vulgaridade,
A palavra formal precisa mas não pedane,
A inteira companhia a dançar a compasso)
Toda a locução e frase é um fim e um começo,
Todo o poema um epitáfio. E qualquer acto
é um passo para o cepo, para o fogo, pela garganta do mar abaixo,
Ou para uma pedra ilegível: e é daí que partimos.
Morremos com os moribundos:
Vê, eles partem e nós vamos com eles.
Nós nascemos com os mortos:
Vê, eles regressam e trazem-nos com eles.
O momento da rosa e o momento do teixo
Têm igual duração. Um povo sem história
Não está redimido do tempo, pois a história é um padrão
De momentos sem tempo. Assim, enquanto a luz se extingue
Numa tarde de Inverno, numa capela isolada
A história é agora e a Inglaterra.
Com a atracção deste Amor e a voz deste Chamamento
Não desistiremos de explorar
E o fim de toda a nossa exploração
Será chegarmos ao lugar de onde partimos
E conhecer o lugar pela primeira vez.
Através do portão desconhecido e lembrado
Quando o último confim da terra por descobrir
For o lugar que foi o começo;
Na nascente do rio mais longo
A voz da oculta queda-d'água
E as crianças na macieira
Desconhecidas, porque não procuradas
Mas ouvidas, meio-ouvidas, na quietação
Entre duas ondas do mar.
Depressa agora, aqui, agora, sempre -
Uma condição de completa simplicidade
(Que não custa menos do que tudo)
E tudo há-de ficar bem e
Toda a espécie de coisa há-de ficar bem
Quando as línguas de fogo refluírem
Para o coroado nó de fogo
E o fogo e a rosa forem um.
T. S. Eliot, Quatro Quartetos, Relógio D'Água, 2004,
Trad. e Introd. de Gualter Cunha.
rezava assim a mensagem enviada. Depois?... Depois
foram 30 minutos entre a voz dela e a voz dele e que
acabaram assim (fazer um fim é fazer um começo):
V
O que chamamos o começo é muitas vezes o fim
E fazer um fim é fazer um começo.
O fim é de onde nós partimos. E toda a locução
E frase que está certa (onde toda a palavra está em casa
E toma o seu lugar em apoio das outras,
A palavra nem hesitante nem aparatosa,
Um relação fácil do velho com o novo,
A palavra comum exacta sem vulgaridade,
A palavra formal precisa mas não pedane,
A inteira companhia a dançar a compasso)
Toda a locução e frase é um fim e um começo,
Todo o poema um epitáfio. E qualquer acto
é um passo para o cepo, para o fogo, pela garganta do mar abaixo,
Ou para uma pedra ilegível: e é daí que partimos.
Morremos com os moribundos:
Vê, eles partem e nós vamos com eles.
Nós nascemos com os mortos:
Vê, eles regressam e trazem-nos com eles.
O momento da rosa e o momento do teixo
Têm igual duração. Um povo sem história
Não está redimido do tempo, pois a história é um padrão
De momentos sem tempo. Assim, enquanto a luz se extingue
Numa tarde de Inverno, numa capela isolada
A história é agora e a Inglaterra.
Com a atracção deste Amor e a voz deste Chamamento
Não desistiremos de explorar
E o fim de toda a nossa exploração
Será chegarmos ao lugar de onde partimos
E conhecer o lugar pela primeira vez.
Através do portão desconhecido e lembrado
Quando o último confim da terra por descobrir
For o lugar que foi o começo;
Na nascente do rio mais longo
A voz da oculta queda-d'água
E as crianças na macieira
Desconhecidas, porque não procuradas
Mas ouvidas, meio-ouvidas, na quietação
Entre duas ondas do mar.
Depressa agora, aqui, agora, sempre -
Uma condição de completa simplicidade
(Que não custa menos do que tudo)
E tudo há-de ficar bem e
Toda a espécie de coisa há-de ficar bem
Quando as línguas de fogo refluírem
Para o coroado nó de fogo
E o fogo e a rosa forem um.
T. S. Eliot, Quatro Quartetos, Relógio D'Água, 2004,
Trad. e Introd. de Gualter Cunha.
segunda-feira, junho 21, 2004
convite*
Acorde simples
Acorde simples
da madrugada insone
da cortina que amanhece
dos olhos que jazem no espelho.
Acorde simples
de um poema que as mãos que pedem cerejas e afagos
recusam escrever.
Sandra Costa
Acorde simples
Acorde simples
da madrugada insone
da cortina que amanhece
dos olhos que jazem no espelho.
Acorde simples
de um poema que as mãos que pedem cerejas e afagos
recusam escrever.
Sandra Costa
